Att göra av med sig själv

Skitliv.
Samma, samma med olika känslor på olika platser med olika människor, men samma samma.
Alltid samma, samma.

Jag talar inifrån isoleringen. Som om tiden inte vore stekt. Inte vore denna kokta stek, av alla dem som söndersmulats och på tröskeln åter gått ombord i sina liksvepningar.

Din död är ett arbete. Din skräck är din. Det ligger ett huvud i skogen och andas.

Syr kanter. Syr korsstygn inuti mig.

Att börja om, igen och igen och igen. Ingenting kan återställa min tilltro.

Jag minns dina händer.